Il y a comme ça des instants, où la lumière, le cadre et le sujet s’expriment. Ces instants où les temps jouent avec les temps. Temps de pause, temps d’une pause, d’un regard, le temps d’un instant, figeant l’instant du temps. Fugace, il court, au 200e, les atomes se fixent, les ondes s’expriment, elles synchronisent les mémoires. Figées, paralysées par l’instant. Troublées par ce vide, elles se mettent à écrire, se transformant peu à peu en image. Point par point les couleurs se forment à la vue de celui qui voit tous les mystères de ces dixièmes. L’invisible visible, le temps joue encore avec nous, il s’amuse à cacher à travers les aiguilles, des lectures nouvelles. Indéfiniment les secondes se développent sans changer d’apparat, les couleurs se ternissent mais le sens, lui, s’amplifie, encore et toujours. La tendresse d’une craquelure, les larmes d’un effet de ciseau, d’un cri d’enfant, tant de miroirs de notre mémoire, le temps d’une existence. Regarde, c’est si beau que ça paraît faux, racine carrée de la perception.

Thomas Granovsky